dan ik me herinnerde.
Naast hem zat een man die ik nog nooit had gezien.
Werklaarzen.
Verbleekte jeans.
Effen bruine jas.
Niets duurs.
Niets gepolijsts.
Niets aan hem wees erop dat hij ook maar iets te maken had met de privézaken van Walter Clay.
En toch keek mijn grootvader hem aan met een tederheid die ik bijna mijn hele leven had geprobeerd te verwerven.
‘Mijn naam is Jonah Reed,’ zei de man.
Zijn stem was kalm.
“Ik woon een paar kilometer verderop.”
Hij liet Walters hand nog steeds niet los.
